CAFÉ

El café no es como el resto de las drogas,

el café no es una droga,

aunque puede que el café sea una droga,

el café es en realidad

el transporte para la droga,

la cafeína

se encuentra presente

en las hojas y semillas de muchas plantas,

como así también otras drogas.

El café es un cliché,

escribir sobre el café, escribir sobre las drogas

todo el mundo puede escribir sobre el café,

cliché.

Estoy tomando café

o en realidad el café me esta tomando a mí ?

Estás tomando café?

Tal vez el café es como esas drogas

que te toman de a poco

y corrompen tu voluntad,

como una especie de parásito sofisticado .

El café debería ser la bebida nacional

en el país del fin del mundo,

DONDE EL DEPORTE NACIONAL ES

ESPERAR AL FIN DEL MUNDO.

Te enturbia la conciencia pensar en el final ?

El final es exactamente

como el final de una taza de café.

Tal vez estás pasando por alto

algunas señales,

o magnificando otras…

Digo,

Se pone todo Rojo,

debe ser por el capitalismo

entrando en su era post-apocalíptica

de todos lados.

Es un fin del mundo un tanto largo,

vamos a necesitar más café de lo planeado.

Saben? A veces me replanteo

intercalar el café con un poco de té,

aunque,

el té ahora es de tan mala calidad

lo encuentro extremadamente vomitivo.

Te inquieta el fin del capitalismo ?

El fin del mundo ?

El fin de las eras ?

El fin de la existencia ?

Todos los finales

son un final , o, lo que sería similar,

todos los finales terminan escritos

en un mismo final.

Sin título.

El poema fijó sus ojos en mí,

susurraba

“Hoy no es un buen día para morir…”

Era una voz condensada

que volvía del más allá

desenfrenada

en busca de un cuerpo.

Una no idea

plasmada a la perfección desde

un cassette del año 89.

Pensabas, al volver a casa,

en usar todas esas grabaciones,

en hacer una película,

no era más que una excusa

para sacar todo ese amor

que se resignaba a morir

sobre las páginas

de tus libros de mala poesía.

Misteriosa Buenos Aires

Misteriosa Buenos Aires
ahora vacía de misterios,
¿Donde quedaron
los transeúntes trasnochados ?
Busco en el aroma condensado
que exhalan las alcantarillas
algún santuario para resguardarme.
Donde el humo del tabaco se funda con el café,
Y el hollín haga uno con el grano…
Pero el sexo es más fuerte
y acaba nublando al resto de mis sentidos.

 

 

 

 

Mata Hari

¿Estoy lo suficientemente viva ?

La vida queda suspendida

entre tantos vestidos de seda,

gusanos, larvas,

que dios bendiga la ruta de la seda,

la vida queda suspendida entre dos parpadeos.

¿Dudaste sobre tu existencia ?

No importa,

la vida queda suspendida entre dos parpadeos.

Un inigualable aroma real

lo auténtico expresado en la auténtica forma.

!Si hasta en Babilonia sentían envidia

por como vivíamos en París!

Si todavía crees que tu voz puede

jugar a confundir ,

como lo hacen los colibríes

con los santos del jardín,

ser una con las miles de velas.

¿Estoy lo suficientemente viva ?

La vida queda suspendida .

 

mara-hari2

 

Yanquetruz.

Cabalgaba las pampas y era uno con el viento

más también con el verso ,

aunque eso desconocía el gaucho.

Que no había malhechor u hombre de honor

entre todos los cristianos

que al cruzar mirada no temblase,

Y que bastase con que respirase cerca

para sentir la pesadez en el aire.

Que era hijo del pacto,

del cacique con el diablo,

y vaya a saber Dios

cuántos demonios más.

Cayó la luna (pálida) en la pulperia,

también se hizo presente la daga ,

a traición,

con la intención  de vengar

la derrota de un antiguo amigo

caído en manos de este nuevo falso amigo.

Se había olvidado de devolver

lo que había pedido prestado…

Verano en Bahía Blanca.

Bajo el destello brillante

noche

de recuerdos vacíos

viajando desparramados,

junto a aquel coro de croares.

La última noche del verano

se huele por todos los rincones del parque,

la suave melodía que decanta en notas dulces

y que acompaña a las animas del purgatorio,

se hace más fuerte

bajo las vías del tren que se aleja de la ciudad

en la bifurcación

del arroyo y el canal.

 

 

 

Dilema

Morir

para evitar

dejar de ser…

O,

dejar de ser…

para evitar

morir.

 

Templo.

El beso escurridizo
entre labios ausentes,

el amor etéreo
que recobra sus formas
mientras los otros
profanan tu cuerpo

(con ojos profundos)…
Sois la arena,
fundida en el tiempo
o,
el karma errático
de una bomba
cayendo sobre Bagdad.

mia1